Pancrudo

by Perro Lobo

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about

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Pancrudo, de Perro Lobo. Grabado en Logroño en el invierno de 2014/2015 en los estudios de Blue Planet Records. Este disco está formado por seis cortes, cinco temas de rap y uno de auténtico apalachian oi!.

“Tiempo de cenizas” contiene samples del tema “Cortina de humo” de Lágrimas y Rabia. “Chavales, chavalas” contiene samples del tema “The fall” de Blake Leyh. En “Nueva Edad Media” Diego M. Continente metió el ardiente funk de su guitarra, y Marta Arjona, Bárbara Martínez, Kelly McCown y Alba Luzondo pusieron su estilo y sus voces en los coros. La letra de esta canción bebe y ríe con el libro “Posteconomía” de Antonio Baños Boncompain. “Nido del Cuervo” contiene samples del tema “Freedom” de Anthony Hamilton & Elayna Boynton. “Fuck art, let´s dance!” contiene samples del tema “Sfiorivano le viole” de Rino Gaetano. En “Punks del Cañón del Leza” Kelly McCown grabó, haciendo vibrar su sierra, los vientos de las montañas cameranas.

La ilustración de la portada es obra de Javier Jubera García. La caligrafía es obra de Kelly McCown.

Perro Lobo somos David Merino y Beatriz Subero (David Merino y Javier Cenzano en la grabación de este trabajo), y agradecemos de corazón la participación en este disco de todas las personas nombradas anteriormente.

credits

released February 20, 2015

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Perro Lobo Logroño, Spain

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Track Name: Tiempo de cenizas
Nos tienen cogidos por los cerebros. Cada día se parece demasiado al anterior. Recuerdo haber sentido que la vida iba a ser un juego. El tiempo de las cenizas en el exterior. He pasado un rato regando el asfalto. Han retumbado tus palabras en mi interior. Sonaban huecas como las mías. Hace tanto tiempo que no pensamos nada nuevo…
Amigxs se van lejos y yo como si nada, como si fuesen a volver dándole a un mando a distancia. En la parra, allí donde vaya me llevo mi maldita parra. Hay todo un mundo iluminado para la gente guapa. Con sus curros enigmáticos y sus billetes de avión. Sus fotos filtradas para parecer lo máximo. Lo máximo. Esclavitud ergonómica. Sofisticación de la miseria. Se ve mucha mierda detrás de tu currículum, y tu currículum es más grande que tú.
Tan solo somos mendigos de emociones y momentos que nos digan que tenemos una vida propia. Llueven pétalos. Llueven pétalos de flores de plástico.
Bajo flores de plástico esta época de mierda. Y melodías hermosas suenan demasiado viejas. Dedos de las manos, las vivencias más intensas. El resto, cenizas en el cuerpo. Reloj de arena. Reconozco mi letargo. Tengo vista mi coraza. La empatía y la alegría se me enganchan en las zarzas. El paisaje y mis entrañas a lo mismo… llueven pétalos de flores de plástico.
Llueven pétalos. Llueven pétalos de flores de plástico.
Track Name: Chavalas, chavales
Chavales y chavalas recorriendo la ciudad aplastando sus costillas contra muros. Motores y leds apagando sus sentidos, coma inducido a la sensibilidad... Sentir que son más de lo que pueden demostrar con sus vida, qué mierda dibuja el día a día, qué estúpido uniforme vestirán, bebiendo el elixir de la funcionalidad en una época bastarda con ínfulas de éxtasis ¿la suerte de estar ahora aquí? el hombre blanco otorgando falsos pedigrís para un mundo que es su engendro y su reflejo. Viejos juzgando a jóvenes. Luces navideñas conectando migrañas. Difícil lectura de una vida gris. La ignorancia como nunca ignorada.
Las calles de los barrios ensucian y aceleran la inercia un cierzo cargado de electricidad. Calima financiera, bóveda que delinea vidas de mierda. Aspirar a ser snob mientras respiran smog. Huir hacia dónde, dejando qué atrás. Huyen, algunos huyen sin saber que no solo prostitutas se prostituyen.
El enemigo es tan grande que perdió las formas. No hay Fujur ni Atreyu en el bucle de esta historia. Nacidas ya en colonias territorio de la nada, tras el naufragio, tras la frontera que avanza. Chavales, chavalas, buscando identidad, rastreando la ciudad tras la pista de algo auténtico. Alcantarilla perfilada por un haz de luz, un sonido que les cubra las espaldas. Una brizna de algo en esta fábrica de agujas, la fortuna de verse entre iguales. Oasis de confianza y rebelión. Equilibrio compartiendo lenguajes. Chavales, chavalas, creciendo oyendo sin parar que lo han tenido todo tan fácil. Piensa en dinero y mantente dócil, difícil resistir la invasión de un mundo imbécil.
La ciudad ya no es un lugar, es un estado mental a duras penas compartido. Es un mercado de esclavos comprando sueños, ensayando simulacros de autenticidad. Es un rito iniciático que nunca parará, palacio de espejismos, espacio vacíos, donde la juventud es un divino tesoro a saquear. La ciudad ya no es un lugar, son estructuras brutales entre prados de requiem. Frías luces entre sombras empastadas. Juventud callejera, silueta encapuchada. Nacer en mundo ajeno como perro encadenado. Un cinco en el dado y a tirar de laberinto. Soltando hilo entre mitos y delitos. Hacer fuego, abrir hueco, a ver si pasa algún camino.
Anochece enseguida bajo un aguanieve que el cuello acuchilla, y a la vuelta de la esquina solo esquinas. Ganan los charcos el pulso a los zapatos de camino hacia una casa sita en Guatepeor. Allí habita el fantasma del patriarcado, allí corroe la lluvia de la mierda del trabajo, allí el pasado respira por el vado de la herida y la familia pone marco a la soledad.
La ciudad ya no es un lugar, es un estado mental a duras penas compartido. Es un mercado de esclavos comprando sueños, ensayando simulacros de autenticidad. La ciudad ya no es un lugar, sucia interferencia que hacinando nos aisla. La ciudad ya no es un lugar. Es el hormigón que separa a las hormigas.
Track Name: Nueva edad media
Una pantalla táctil no nos va a librar de vivir una vida esclavizada. Borra de tu cabeza la linea recta de la providencia… la historia va dando tumbos. Rap oscuro? Claro, no hay futuro. Cada uno mirando sólo su culo. Medios de comunicación? No. Empresas de transmisión, conversores de intereses mercantiles en estupidos deseos para millones de pringaos. Pringaos! pringaos preocupados por todo menos por lo que destroza su vida. Adoran un cosmos dibujado por el nuevo pastor economista. Falsa ciencia, joven teología, expertos en inexplicable superstición.
Progreso ¡wow! Crecimiento ¡oh yeah!
Capitalismo como solución para el capitalismo problema.
Fondos financieros son dueños del 60 % del trigo del mundo. Mundo que gira, mundo que gira, en torno a la barriga de un puñado de genocidas. Su macroeconomía es astrología, disciplina que dicta pero no explica nada. Timbas y trampas, el hampa cambia blasones y espadas por tarjetas y corbatas. Cerrad las puertas de las murallas, la nueva edad media está en la casa. Dinerocristo, el foso en el estrecho, el feudo en la deuda y la crisis como bruja malvada. Diezmos y primicias, riqueza virtual. Cero Uno Uno Cero Uno matando de hambre. Migrante condena. Bienvenido turista. Rojo de mierda estás en la lista. Ingrávidas esferas de poder nos joden bien, nos joden bien! la Nueva Edad Media se está poniendo a100…
Progreso ¡wow! Crecimiento ¡oh yeah!
Capitalismo como solución para el capitalismo problema.
Progreso ¡wow! Crecimiento ¡oh yeah!
El capitalismo con su azote tecnológico hallará la solución para todos los problemas.
Track Name: Nido del cuervo
Hiberno en el nido de un cuervo. Me duermo escuchando el berrido de los ciervos. Nubes rojas devorando en el firmamento Migajas de pan crudo con mole de San Lorenzo. Portento mudo erguido, Urbión, tú eres mi testigo de que haciéndolo sencillo y galopando junto a Neila, por encima de la niebla, puedo ser mi propio amigo. Atiza este refugio un jodido vendaval. Vivir en paz no es vivir tranquilo. Momentos eternos van quedando atrás, y ahí tenemos, joder, un pedazo de conflicto. Acompañan los cernícalos burlándose del viento. Qué bello es verlos esculpir la intemperie. Rapaces capaces de adelantarse una milésima en el tiempo y así nada les mueve. La vida es placer, la vida es dolor. Y adversidad ante el veloz galope de las circunstancias. Dentro o fuera de las jaulas del confort, tú y yo, mamíferos nocturnos cegados por la luz del sol. Somos animales, finitos, fugaces. Paridos y lactantes en aguas de manantiales. Técnica aplastante, balbuceo errante. Monos erguidos o ángeles caídos, perdidos en el detalle. Chico de la calle, chico de la sierra. Amanece que no es poco, pero no agarro en la tierra ¿perra vida? mi perra es buena, pero bueno, si pilla algún topillo la tía es una jodida fiera. Ella me dijo con su estilo “mira, soy un lobo” y me dio por pensar que a mí eso dónde me dejaba: “Tú perra lobo, yo mono bobo”. Azor, encina, flor de dama… en verdad no entiendo nada. Libros y libros para entender naturaleza. Jodido de los pies a la cabeza. Del valle del Leza suben los ecos de verbenas y disparos. Sale el Sol, y la erosión, y las ruinas del colapso. Colapso de un mundo perdido. De hombres y mujeres redundándose por siglos. De milanas bonitas y encalados añiles. Y de jergones, y de candiles. Septiembre seco en un campo de aulagas, deriva y soledad entre montañas agotadas y altura, desde las alturas voy ganando altura encogido en el cesto de mi globo de lecturas. Y vuelo al otro extremo del firmamento humano. Ruta umbilical hasta un dulce y verde océano. Amazonía, amazonía humana. Trocha marcada por el silencio de ramas dobladas. Huellas descalzas. Manos hermanas tallan lanzas que desafían, que son desafiadas. Pero su suerte hace más de cinco siglos que está echada. Siempre en Potosí el futuro es negro, como el petróleo que yace bajo su suelo. Cristóbal extracción. Nada valen su vida, su cosmovisión y sus pisadas en el tiempo bajo el cielo. Les acecha un mundo que no saben mundo porque no es su mundo, que solo es “cowori”, caníbal enemigo, que solo es muerte… pero su suerte hace más de 5 siglos que está echada. Pueblos indígenas, pueblos ocultos de la amazonía. Tan lejos. Tan dentro. Pueblos indígenas en aislamiento voluntario. Tan lejos. Tan dentro.
Tan lejos. Tan dentro.
Track Name: Fuck art, let's dance! (la italiana)
Si no puedo bailar no quiero tu revolución, Así que esta noche no, no va a ser de televisión.Vamos a juntarnos primazas y primazos, Vamos a darlo todo en torno al reproductor. Que le jodan la arte, sencillamente bailemos. Que los ruidos y los ritmos atraviesen nuestros cuerpos. Ensueño muscular, colectivo en movimiento. Quedan lejos las barreras del espacio tiempo. Punkrock, danceparty, autogestión del show. A esta mierda tan buena por algo le llaman “soul”. Ey oh! ah oh! Let´s go mother fuckers. Vergüenza y timidez ahoritita valen madres. Vivitas y coleando en esta noche de muertos, entre penumbras y fuego vibra la magia michoacana. Juventud encapuchada mostrando su desnudez, el placer de bailar con quien merece un te quiero. Eco de carraclas suena a ritmo d-beat, David Guetta aquí tu jeta no que vas a morir. Nosotras pinchar, danzar a muerte vivir. Donde siempre hubo un no ahora toca nuestro sí. Aplastad cualquier razón que aconseje no sentir y deseo y realidad irán perdiendo los papeles como folios de pentagramas agarrados a los vientos del norte...
Hermoso modo este de reconocernos. El lenguaje de los cuerpos en movimiento. Bailad bailad malditos! ensayemos ese mundo que quema por dentro. Hermoso modo este de volver a conocernos. Rabia e intensidad! bailad bailad malditas e inundad de luz este jodido cementerio!
Fuck art! Let´s dance!
Aquí y ahora, lamiendo heridas, liberando bardos y atando en corto a los druidas. Quemando escenarios, dando fuego a galerías. El ballet del kaos como elogio a la vida. Ojos pintados de negro con las cenizas de los símbolos que tapaban el cielo. Sobre sus cadáveres se puede ver un mundo lleno solo de gemidos y susurros... No todo es blanco y negro dice el señor gris mientras lucha con la vida a ver si cabe en un agujero. No todo es blanco y negro? Bueno, pero ante tu imperio del hielo aquí cuidamos nuestro fuego. Ego embalsamado en el amor de la jauría. La calma de la sencillez. Que sean esta vez la sangre la que piense qué hacer, tú déjate elevarte! el calor de tu piel borra mis huelas dactilares pero en tu mirada encuentro el rastro de mi identidad. Cuidemos esto hasta que pille la medida de la calle. Hasta que pueda tomar la ciudad!
Hermoso modo este de reconocernos. El lenguaje de los cuerpos en movimiento. Bailad bailad malditos! ensayemos ese mundo que quema por dentro. Hermoso modo este de volver a conocernos. Rabia e intensidad! bailad bailad malditas e inundad de luz este jodido cementerio!
Fuck art! Let´s dance!
Track Name: Punks del Cañón del Leza
Momentos como estos tenemos que aprovechar. Primazas y primazos del poblado del aulagar. Nos juntamos, abrazamos, la situación es especial. Y esto es algo que tenemos que cuidar. Los años van pasando y no perdemos energía. Sonrisa en la boca. Alegría en la roca aunque abajo el agua joda de fría. Juntxs nos restauramos. Bailamos hasta morir. Nos rebelamos. No pasamos bajo el futbolín. Hay veces que no me aguanto, mi mala hostia y tantas cosas más, y puedo prometeros que ya no voy a cambiar. Cada unx es como es y esa no es tarea fácil, pero aquí nuestras miserias las vamos a respetar. Nos vamos a cuidar y a respetar. Fuego a los rollos cerrados. Esto no es una cuadrilla. Cada cual sabe de dónde viene. No hay estructura de rencillas. Solo un pacto innato de amor y juventud, y de estar ahí hasta el final. No importa el género, mierda edad. Esto va de quedar para desayunar. Es combustión espontánea en inquieta amistad. No hablo de calidad de vida. Nuestra vida no es mercancía. Hablo de ser corzos en el bojegar. Hablo de reir hasta llorar. Punks del Cañón del Leza. Hablo de reir hasta llorar. Hablo de que esto es algo que tenemos que cuidar.

*Bojegar. En mi pueblo se llama así a un bujedo. Conjunto de bojes.